Recoger
Recoger la tristeza de este mundo
el pesar que se extiende
por el suelo de los barrios obreros
y barrer sus calles, los bares donde
las conversaciones las llena el desencanto
ceniceros cansados, mesas vacías,
cucharillas tristes, café derramado
como nuestros sueños.
Hombres doblados
que llevan la pobreza
en los bolsillos,
que cuentan su desánimo
con lasmanos,
se agarran el futuro
con las uñas
y lo pierden en cada telediario.
Políticos, gobernantes relucientes
el parlamento -tan próximo a ese bar-
insiste, le limpia el culo al capital,
oro para unos
carbón para el resto.
Deberíamos cortarle las manos a Pandora,
nos callan con cuentos,
nos duermen con cuentos
y por mucho que frotemos las urnas
nunca sale el genio.
El ser humano engulle otra cucharada
y otra cucharada
y otra cucharada
de decepción.
Pero no hay que equivocarse,
la culpa también es nuetra,
la crisis no es el dinero de los bancos,
la crisis es tenerles miedo
que estemos anestesiados
que no salgamos a la calle
a reclamar lo que de verdad nos pertene:
el pan
la justicia
el día de mañana.
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